《向日葵》
夜幕降临了。
桌上的留声机还在自说自话地吵，小提琴躺在地上，乐谱被它的主人扔了满地。
金道英去关那扇固执的窗户，尽管它已经老旧得吱呀作响了。
他无意间又看到了那个老人——衣衫褴褛，蹲在路边画着他的向日葵。
即使已经到了春天，夜晚的风也不总是那么温暖。
昏黄的灯光把他的背影映衬得更加无力，与他笔下绽放的色彩形成强烈反差。
金道英觉得，那天老人眼中兴奋的光芒，使他像个充满希望，又不谙世事的叛逆少年。
然而那个不知哪位好心人施舍给他乞讨用的碗，调笑着问他画价的资本家，以及打闹着碰翻他仅有的颜料的孩子。他不去理会，从来都不。
老人只是认真地，若无旁人地画着他的向日葵，他那野蛮生长的向日葵。
难怪人们叫他疯子。
这样一来，他倒真的有点像自己形容的这般了。金道英想。
又是一个礼拜二。
人们像往常一样生活。像往常一样把衬衫的扣子扣到最上面一个，把皮鞋擦得锃亮。把名为梦想的奢侈代名词挂在嘴边，又马不停蹄地为生存奔波。
没人发现街边的那个怪老头不见了，又或是他们根本不关心。
那个白发苍苍的老人，留下了他的向日葵，便不知去向，仅成为人们茶余饭后的谈资了。
金道英觉得有些惋惜。
后来，老人逐渐被人们遗忘了。
只是金道英在金色大厅里演奏小提琴时，偶尔会想起他。
想起他，他满头的白发，和他的向日葵。
那幅色彩鲜艳的，野蛮生长的向日葵。
（完）
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